... Mann schrieb nie auf, was er sah, aber in seinem Kopf wurde alles zu Geschichten. Jede Socke, jedes zerknitterte Hemd trug ein Stück Leben in sich. Und während die Trommel sich drehte, fühlte er sich... ruhig. Richtig. Angekommen.

Er war kein Held. Kein Genie. Nur jemand, der sich jede Woche daran erinnerte: Auch das Drehen, das Spülen, das Schleudern – es hat Rhythmus. Und auch wir Menschen, egal ...