...ch, der nie wusch, sondern nur las. Den Vater, der mit seinem kleinen Sohn in zwei Sprachen gleichzeitig sprach – Deutsch und Lächeln.

Der Mann schrieb nie auf, was er sah, aber in seinem Kopf wurde alles zu Geschichten. Jede Socke, jedes zerknitterte Hemd trug ein Stück Leben in sich. Und während die Trommel sich drehte, fühlte er sich... ruhig. Richtig. Angekommen.

Er war kein Held. Kein Genie. Nur...